A veces, las cosas más importantes no caben en ningún programa de estudios. Se puede terminar la carrera con las mejores notas y aun así no haber aprendido lo que realmente decide la calidad del encuentro con otro ser humano en la consulta.
Hace poco encontré un pasaje que lo expresa muy bien — del libro de Thierry Janssen «¿La enfermedad tiene sentido?». Lo dejo aquí sin comentario, porque el comentario sobra.
«Unos diez años bastan para adquirir las competencias de un médico-técnico; a veces es necesaria toda una vida para llegar a ser un médico-sanador. La misma regla se aplica a todos los profesionales de la salud: »interpretar el papel de cuidador« no significa necesariamente »ser cuidador«.
La diferencia radica en ese pequeño suplemento de alma que la vida se encarga de enseñarnos a través de las crisis que atravesamos, las decepciones que experimentamos, la humildad que aprendemos. Hace falta tiempo para comprender las leyes de la vida. Tanto más cuanto que a menudo nos resistimos, nos negamos a aceptar la realidad tal como es; tenemos miedo y nos defendemos.
»Ser cuidador« exige sensibilidad, atención, escucha y empatía que solo los seres algo menos asustados — y que por eso desarrollan menos mecanismos de defensa — pueden poner al servicio de su intención de curar.
De esto no se habla en las facultades de medicina, tampoco se enseña en las escuelas de enfermería, en los institutos de fisioterapia, en los centros de formación en terapias alternativas o complementarias. También se olvida en algunas escuelas de psicoterapia. Lamentablemente.»
— Thierry Janssen, «¿La enfermedad tiene sentido?»
Por qué este pasaje permanece conmigo
En la práctica diaria de la terapia vuelvo regularmente a esta idea. Cada profesión médica tiene su lado técnico — anatomía, fisiología, protocolos, técnicas manuales. Todo eso se puede dominar en un tiempo definido. Pero hay también un lado que ningún manual enseña: la calidad de la presencia.
El paciente reconoce esa diferencia de inmediato. Siente si alguien escucha de verdad o si solo está esperando su turno para aplicar una técnica. Si le ve como persona o como caso. Esa diferencia no es abstracta — se traduce en resultados terapéuticos, en confianza, en si el cuerpo del paciente se abrirá durante la sesión.
Por eso la práctica de la terapia integrativa me exige volver constantemente a la pregunta: ¿estoy interpretando un papel en este momento, o realmente estoy presente? ¿Tengo suficiente atención para percibir lo sutil? ¿Mis propios mecanismos de defensa no me están cerrando ante lo que el paciente trata de comunicarme — a menudo sin palabras?
Son preguntas que me acompañan en la consulta cada día. Y está bien que Janssen escriba sobre ellas de forma tan sencilla.